La robe était prête, enfin. Cinquante-six bouts de papier, cinquante-six fragments blancs, sept mois de vie à distance, de serments de miel échangés, entre Khartoum et Paris, par-delà les fuseaux horaires. Elle porterait sur elle les preuves de son amour, sa peau serait à nouveau caressée par ses mots, ses mots comme des mains, et son corps se glisserait dans le fourreau tout chaud des paroles de son amour.

Leïla, jour après jour, se penche sur son ouvrage, sur son chef-d’œuvre, sur sa robe de papier: elle assemble minutieusement les cinquante-six lettres que lui a adressé Dan, celui auquel elle se promettait, qui est parti loin, dans un pays écrasé par le soleil. Au fil des chapitres, qui s’égrènent au rythme des petits mots doux (un post-it, une carte, un bout de papier froissé), se dessine le contour de leur histoire: leurs rencontres, leur complicité, leur quotidien, tous ces petits riens qui donnent à chaque amour son relief si particulier. Tous deux sont issus de milieux modestes, Dan est taiseux, Leïla n’aime pas écrire, chaque signe compte, chaque son a la rondeur d’un cocon rassurant.

Ce texte épouse les courbes de cette robe de papier faite des vestiges de leur amour pour nous offrir un ultime et bel hommage à l’être aimé.

Un roman d’amour qui se déploie au rythme des petits mots, comme autant d’haïkus de lettres, d’un amant disparu.

Un premier roman délicat où l’on suit l’aiguille qui raccommodera le cœur dispersé d’une jeune fiancée meurtrie.